Con 8 y Basta de Kartofens!

Si habéis nacido en los años 70 y teníais uso de razón entre los años 77 y 81, cosa que en el caso de alguno de vosotros no será el caso, o si alternativamente tenéis una conexión a la internet fiable y mucho mucho tiempo, cosa que ninguno de vosotros creo que sea el caso, seguro que recordaréis una serie televisiva de aquellos años, que se titulaba con 8 basta. La serie se centra en torno a la familia Bradford, que vive en Sacramento (California) con ocho hijos (de mayor a menor: David, Mary, Joanie, Susan, Nancy, Elizabeth, Tommy y Nicholas). El padre, Tom Bradford, es columnista del periódico Sacramento Register. Su esposa Joan se dedica al cuidado de los hijos. Pero resulta que en el capítulo dos, la pobre se quita de fumar (movidas chungas que he encontrado en la wiki, maldita internet, por cierto, sabíais que en el episodio piloto Mark Hamill hace de hermano mayor??? Y alguien sabe si va a salir en la 7 de star wars???). Lo que seguro que no recordareis es ese episodio que nunca salió al aire y que ha estado guardado bajo llave, en lo más profundo de los estudios de la ABC en Nueva York y que se tituló, ¡Con 8 y basta de Kartofens!

Bueno, Tom Bradford, recién enviudado, no se le ocurre nada mejor que llevarse a los 8 crios a pasar un fin de semana en Alemania. En qué momento. Es un continuo despropósito. Los hermanos apuestan constantemente. Primero sobre si Mary, la hermana anteriormente gordita y con bigote, va a perder el avión. Afortunadamente no es el caso y con varias YonkiLatas en el cuerpo (el capítulo nunca se emitió por el consumo extremo de alcohol de la familia en apenas media hora) se terminan subiendo al avión, en el que el hermano pequeño, Nicholas, ejerce de azafata con su uniforme azul y amarillo y obliga a que sus hermanos dejen de dar por saco al resto de los pasajeros, incautos ellos que no saben que el coste del billete en RyanAir (compañía aérea que tiene aviones, igual que UPS que parece ser que también tiene…) incluye, aparte de los rasca y gana, un grupo de jóvenes porculeros, una especie de cacaueses de textura horrenda y un toque a whiskas y un primera espada vitivinícola, mejor conocido como Castillo de Jose (Castillo de Pepe para los amigos, como son los hijos Bradford, que se lo bebieron a la ida aunque no a la vuelta, que no había, ni vino ni ganas de beber ni de vivir más…). Ese mismo vuelo, en el que la hermana lesbiana y peluda de los Bradford, Nancy, intenta ligar con una kartofen muy maja ella, que volaba de vuelta a su hogar, acompañada de su amiga muda.

La otra apuesta que estos malditos niños hacen es sobre si el hermano alto, Tommy, se va a quedar a dormir en el mismo hostal mandigokartofen que el resto de la familia. Tommy, que tuvo la suerte de estudiar becado por el equipo de basket de la Universidad de Ucla en los años 70, para posteriormente trabajar como Observador de la ONU -especializado en localización de mapas- está asquerosamente forrado (incluso como para traerse un BMW eléctrico del copón que por mucho que diga que no es suyo, sus hermanos saben que sí lo es), igual de asquerosamente asqueroso, que el cepillo de dientes de Elizabeth, después de que sin querer Nancy se lo tire al wáter del hostal. Pero de nuevo las apuestas fallan y Tommy decide quedarse con el resto de la familia (siempre y cuando le aseguren que se van a respetar todos los desayunos, desayunos hobbit, aperitivos, comidas, cafés con bollos, cañas de antes de cenar, cenas y copas de después de cenar).

El hermano mayor, David, tiene muy claro a lo que va. Resulta que un grupo musical irlandés recién creado, unos tal U2, que llevan tocando desde el año anterior, 1976, van a dar por primera vez un concierto en Alemania. David se conoce los dos discos que ya han sacado y quiere verles en directo, por lo que la familia entera termina yendo al concierto. Pero como buena familia americana, son cincuentaypico estados y cada uno por su lado. También tiene muy claro que quiere ver la MacroIglesia de la ciudad, por mucho que se lo quieran impedir los curas locales. Lo que David no tiene tan claro es qué es lo que se venden en las tiendas de los museos de chocolate…¿Será chocolate?

Ni si quiera las dos hermanas medianas, Joanie y Susan, se comportan respetablemente. Por alguna razón sospechosa, comparten habitación en el hostal mandingokartofen. No queremos meternos más en la relación entre estas dos jóvenes, pero algo va a tener que ver con que este capítulo no apareciera en el DVD versión extendida. Y no es sólo por hacer manitas debajo de coloridas mantas, mientras ingieren cervezas, los tacos malsonantes y traducciones libres al alemán (que todo el mundo sabe que es como el español pero acabado en EN) ni por los ronquidos de oso pardo que no cesan de sonar durante todo el capítulo. Espaldas doloridas y mareos causados sin duda por un exceso de picante en un mal kebab, hacen que cuando los 3 de 8 hermanos borrachos acaben por segunda noche consecutiva en el mismo garito de copas, (garito raro donde los haya, con una barra con tipos dormidos y a la altura de las cejas, pero con camareras sin escote) Joanie y Susan no puedan estar presentes juntos. Y casi mejor para ellos, porque el paseito que Mary, Nancy y Elisabeth se dan por Colonia a las 4 de la mañana, no tiene desperdicio. Lo que sí que encaja bien, son los 20 minutos de rugby, entre merienda y cena, acompañados de un rico whisky no local, casi igual de rico que el plástico que recubre las salchichas sí locales, que Elizabeth compra audazmente una noche en una bodega donde nuestros amigos están a punto de morir en medio de una reyerta entre agresivos camareros.

Sin embargo, en los desayunos todos están de acuerdo. Pizzas estadísticas, cruasanes de todo tipo, salados o dulces, cafés para meter los pies dentro y sí, como no puede ser de otra manera, pretzels, ese rico y sano invento alemán. Lo único que nuestros pequeños amigos no pueden conseguir es ir al McDonalds y comerse una rica McDalena.

Ya cerca del final del capítulo, los 8 disfrutan de una agradable y poco estresante comida en la que un grupo de camareros torpes pero lentos, les agasajan con pocas pero pequeñas cervezas y codillo sin Dyc. No se entiende nada. Igual de poco que se entiende la manía de los habitantes de esta bella villa, de cargar los puentes de viejos candados, que se usen bolígrafos para escribir o de que si tocas una bandeja, corras el peligro de que te cercenen la mano.

Pero la sangre no llega al Rhin y felices, contentos y mayormente destrozados, nuestros queridos 8 hermanos regresan a Sacramento, cantándole a su padre, aquello de “contigo o sin…… tiiiiiiiiiiii

Chicos, ha sido un placer tremebundo. Sirva este breve relato de recuerdo y como felicitación a nuestra querida Susan Ossorio, que en breve es su cumple. Felicidades Lolilla!!

Amigo Lars, que te metes?

Bueno, bueno, bueno. Tela como estoy. Semana fantástica garrapatosa. 3 de 3. Entre esto y los 4k del otro día en piscina larga, estoy que no quepo en mí mismo de mi mismería.

Un poco de cine cultureta para cerrar la semana, de éste que hay que decir que te gusta, aunque para este hombre parece que hay de todo. Lars Von Trier. Me he visto en un par de tiradas DogVille y Ninphomaniac parte I y me temo que ni MacGyver aquí presente ni varias botellas de vino (no presentes, ojo) me podrían ayudar a decir algo coherente sobre las mismas. Si bien es cierto quel tipo le echa un par, original cuanto menos el rollo dogma de Dogville y arriesgado al límíte con la de la ninfómana. En su contra, que tuve una novieta hacer media vida que me dejó por un pavo llamado Lars.

Por todo ello le tengo que poner un 7,5, aunque haya veces que te de la impresión de que te está tomando el pelo. La 2 de Dogville, no creo que la vea, Juanjo, no alucines. La II (que queda como más cool, mejor que un 2) de la ninfómana, creo que sí, a ver como queda la historia (mismo razonamiento que hacíamos cuando de adolescentes nos pillaban leyendo el Interviú, que era por los artículos)

Y de foto, no voy a hilar a un señor como el Lars y sus problemas con las drogas con los Makeijans, pero es que la foto es de hoy y me ha encantado. Jugando al futbol con chapas en la barra de un bar. Se puede ser más grande?

Tras la T, la W de Wee

Pensaba que se acababa. La desaparición del Señor del Sombrero no iba a poder ser olvidada. Entre eso y el poco tiempo que tengo últimamente, estaba dispuesto a colgar las botas. Pero la verdad es que MacGiver me está demostrando estas tardes que, como todos sabéis, efectivamente se puede hacer casi cualquier cosa con una bolsa de ensalada, una navaja suiza y el envoltorio de un chicle; y junto al hecho de que en mi penúltimo viaje me llevé the Wee Free Men, me estoy animando a volver al teclado. Joder, lo digo como si fuera Murakami, ya me vale.

El caso es que es una serie de tres libros, que no son del Mundo Disco, aunque aparecen algunos personajes de la serie de las brujas, y cuyo protagonista es una aspirante a esa digna profesión, que trastea con alas de murciélago y ojos de rana y nos tiene tan acojonados al sexo masculino y una banda de borrachos duendecillos escoceses (no sé porqué, pero me los imagino escoceses, será por lo raro que hablan) de nombres irrepetibles y gran afición por robar y repartir (como si fueran clones en pequeño del Strathan que decíamos ayer)

El libro es Terry Pratchett total, que tienes que leerlo en voz alta para sacarle el sentido en muchas ocasiones y vuelve a mezclar las leyendas y cuentos populares con una historia trabajada y original. Una pequeña maravilla, que aun no he explorado y que espero me mejore algún que otro viaje chulo.

Un 9 y de foto, mis wee free men particulares, que han descubierto el roller y lo están flipando y que cada día hablan menos raro. Ya no se gonchan las cosas y hoy Iván le ha corregido  “no se dice no sabo, Yago!”

Poniendose al día (putting to the day)

Que la entrada anterior de flins, se llamaba preparándose para los goya, ya me vale.

Aquí estoy, con los enanos dormidos, la mitad de los mismos con la misma temperatura corporal que la que hace en la calle, 38 grados, y eso que son las 9 de la noche. Y yo a estas horas esperando a la madre de las criaturas febriles, que está pluriempleada en su trabajo de ordenadores y su trabajo de barcos y que es más grande que todas las cosas. Y yo, como buena maruja blogera, que es lo que soy, con los Fragel de fondo (maruja blogera friki) tiro de pegajoso para ver que pelis tengo por ahí apuntadas aun…

Zero Dark Thirty. La de cuando le dieron candela al Bin Laden. Bastante buena como peli, terrible como historia, por los principios de lo que es matar a gente a sangre fría y la venganza y tal. Muy hippy que es una. Pero te mantiene gripado todo lo que dura. Un 8.

Al filo del mañana. Una de viajes en el tiempo del Tom Cruise, rollo día de la marmota a lo futurista y con tiros y aliens malévolos. Muy chula. La idea no es nueva, pero te consigue gonchar. Y hay que ser chulo como el Cruise o loco como el Belusi para hacer una cosa así. Otro 8

Trance, una del Danny Boyle, que pintaba bien pero que nada de nada. Nada de nada que es lo que recuerdo. Me la dormí fijo. Ponle un 3

Open Windows, de Elijah Wood, en plan de un tío que se mete en el ordenador de otro y se la lía parda, con asesinatos y movidas super retorcidas. Me gustó aunque me perdí mayormente. Esta sí que es original y me temo que, hasta cierto punto, real a tope. Un 7.

Lo imposible. Tras tardar meses en encontrar el momento de fuerzas y mental para ver una peli así, sabiendo que fue real, nos animamos y la verdad es que cumple las expectativas. Sumándole la hora de después de ver documentales sobre la vida de esta pobre gente, solo nos faltó organizar una tertulia con una botella de vino y barbudos tertulianos (que es como se hacen las tertulias). De lagrimilla y nudo en la garganta. Un 9.

Buried. También muy esperada y también de las que cumplen. De nudo en la garganta también, pero de otro tipo. Su putamadre que horror. Y tiene historia!. A mi media mandarina no le gustó, pero a mí sí. Otro 9.

Two guns. del Mark Walberg y el Denzel Washington, de polis malotes, traficantes a cascoporro, miles de tiros y ahora te traiciono a ti, ahora me traicionas tú. No está mal. Entretenida, si bien nada del otro mundo. Un 6.

Y no os lo vais a creer, pero el pegajoso termina con “la del Jason Stratham”, así tal cual, ni título ni  hostias. Y es que son todas iguales. Hostias y más hostias. Como panes. Dicho lo cual, son pelis que siempre molan, un tío mazao (que este sí que le gusta a la mandarina) que reparte hasta quedarse solo y conduce a toda hostia (mal hablao que estoy hoy, joder). No sé, muchos viernes no hace falta nada más. De hecho es que más, es hasta peligroso. Un 7 honorífico para el amigo Jason.

Y de foto, otra peli que ya tenemos ganas de ver, a ver si nos organizamos. !Banana!

Otra serie de series

Que esto no puede ser, la otra se me quedó a medias y luego en un comentario gualtrapo puse algunas más. Así que, y por cortesía del simpático señor de Mapfre que nos ha limpiado el mac (a que no sabíais que los seguros de hogar tienen un servicio técnico de informática que se conectan en remoto y todo, eh?) pues presento esta segunda serie de series

Acabándola ahora, The bridge, que empieza bien (un cadáver despedazado entre Méjico y USA) y alrededor del follón que parece haber en ciudad Juarez con los asesinatos continuados de mujeres, tiene una primera temporada desasegadora (vamos, que antes se usaba para cortar el césped y ya no) y una segunda tirando a aburrida de muerte.  Demasiado parecida en el ambiente a breaking bad. Un 6

Breaking bad, ummmm, ahora?. la acabamos hace mucho mucho tiempo y cualquier dice algo malo de ella. Reconozco que es buena. Tiene partes muy tostón y otras muy duras de ver (creo recordar que la segunda temporada), pero en general una serie que se permite el que odies al protagonista, es que es buena. Y te quita las ganas de drogarte, para el que las tenga. Como cuando leo clásicos y luego garrapateo, hay que decir que son buenos. Un 8.

Una de pequeños por el mismo precio, Star Wars Rebels, que con los dos ewoks cabezones y siendo serie de sábado por la mañana, es inmejorable. Bueno, se puede mejorar, pero es un poco de aire fresco cuando (y esto es culpa mía) no has salido de las 3/6 pelis para meterte en el resto del Universo). Molan los personajes, mola la situación temporal y se puede ver con enanos, lo dicho, casi inmejorable. Un 9. Alguien sabe cuantas temporadas hay?

Y por último, otra de gremlins, que me gusta especialmente, Sherlock Yack, de eso, un Yack (como se escribe?) que resuelve misterios en un zoo, en capítulos de 10 minutos. Muy original, los dibujos se salen, educativa, graciosa y con un toque friki. Otro 9, hala!

y de foto, la cara que se te queda con el último capítulo de David el Gnomo, que por clásico clasiquísimo, no se puede comentar en este modesto foro.

Se oyó un ladrido seco al otro lado de la puerta

Se oyó un ladrido seco al otro lado de la puerta. En la vieja taberna de Orgrimar las risas pararon súbitamente, las jarras de cerveza inmóviles sobre las mesas, miradas nerviosas hacia la robusta puerta que de pronto, de una patada, se abrió de par en par.

-Tranquilo Tron, vamos a picar algo- dijo una voz varonil a su can.

Vestido de negro de los pies a la cabeza, gafas de sol oscuras ocultando sus ojos y piel pálida, que llevara meses sin ver la luz del sol, entró en la posada. Tras su  espalda, bajo la incesante lluvia, quedaba su montura, un cruce entre un Meara y una TZR.

-Es él- dijeron un grupo de enanos sentados en una mesa grande – ¿Os acordáis?-

-Sí, sí- murmuró uno de ellos, gordito y de aspecto simpaticón – Recuerdo perfectamente verle jugar al BloodBall. Una vez, subiendo como un loco por la banda, tumbó una farola de un cabezazo.

-Es cierto- exclamó otro de ellos, su perilla temblorosa, su Black Lotus sobre la mesa – Otra vez, al celebrar un gol, se lanzó de rodillas por el suelo. Se descarnó hasta el cartílago!

-Una auténtica máquina- puntualizó un tercero, su cráneo rapado al cero  – le he visto arrancar de cuajo el freno de un carro de bueyes, marca Clio, sin pestañear, y mas de una vez por lo que se dice en los mentideros.

Él les miró fríamente soplando su flequillo con el humo del tabaco, no dándose por aludido. Se sentó en una mesa pequeña y llamó al mesonero.

-Ëldelbar, Ëldelbar! Tengo sed! Rápido!- bramó.

Mientras el nervioso mesonero se apresuraba hacia fondo del bar, desde una mesa cercana se oyó:

-Creo que es él, ¿recuerdas?- Hablaba ahora un montaraz del Norte, con poco pelo y gafas de pasta -¿es Loki?-

-Sí, es correcto- le contestó acariciando su arma un Beornidas, cubierto de oscuro pelo hasta sus pobladas cejas- Siempre tenía armas +25 y pociones extremadamente mágicas, el muy hijo de perra- puntualizó mientras apuraba un botellín de Mahou.

En una esquina de la sala,  delante de una máquina de lanzamiento de hacha (en esta época no se jugaba a los dardos…) un poderoso guerrero, reconocido por todos por la escalofriante cicatriz que le recorría el rostro, recordó como la semana pasada quemaron una aldea de Gnomos y, de empalmada, desolaron el castillo de Ironforge, con todos sus habitantes, aniquilando a todos sus Bosses. !!!!Rotísimo!!!!

Mientras, a un lado de la barra, un mago de pelo canoso cortado a cepillo, levantó la vista de su Palantir sistema operativo Linux y se preguntó- ¿Por Chrome, pero éste qué hace aquí, si tenía que estar en Panamá????- .

Y en el extremo opuesto de la barra, su espada de dos manos colgada en la silla, Gromd, el orco , le hizo un gesto sutil a Loki, mientras recordaba…  “Madre mía. ¿He dicho madre mía?.  No habremos pasado horas en aquellas cuevas del Reino de Millenium Hobbies.  ¡Ni mete!”

Pensativo, Loki le devolvió el gesto, acariciando lentamente a su perro y sin quitarse las gafas de sol, pidió a Ëldelbar una ración de gambón fresco y aguamiel muy fría.  Mientras se afanaba en las cabezas del marisco, recién traído de las costas del Mercado de la Cebada, al fondo de la sala un grupo de bellas elfas comentaban.

-Yo no creo que sea tan sanguinario como dicen- apuntó una – A mí me vendió un fondo de pensiones para mis hijas, a plazo fijo y un tipo de mucho interés.

-Sí, es un tío sensible- dijo otra -Recuerdo una noche en la posada del Simp y el Son, entonar poemas de los famosos juglares de la villa de CrossRoads, Andy y Lukas, subido a la barra del bar.  ¡Es un auténtico amor!-

-De joven, en la escuela Liceo Destroza “C”, recuerdo que le encantaba observar aves – recordó la tercera elfa, sus ojos brillantes.- sobre todo al pájaro abubilla. ¡Bellísimo.! Sin duda es un alma sensible, como hay pocas.

Escupiendo al suelo la última cabeza del último gambón y terminando de un sorbo su jarra de aguamiel, de pronto su mirada se posó sobre una bella, rubia y misteriosa desconocida, sentada, sola, en una pequeña mesa cerca de la chimenea.

Sin dudarlo, haciéndole una severa señal al perro, se levantó de su mesa. Sin quitarse las gafas ni apenas despeinarse un solo cabello, se acercó a ella. Nerviosa, la joven levantó la vista y sonrió tímidamente. Él se acercó lentamente a ella e inclinándose pausadamente sobre su oído, le susurró algo…

Y el final de la historia, amigas y amigos, lo estáis viviendo ahora…

Muchas felicidades chicos, os queremos!

Una serie de series

En parte porque mi editor no me deja trabajar en dos proyectos a la vez (estoy con algo grande, ya os contaré…) y en parte porque algún elfo oscuro ha debido de acortar las horas del día a 18 y los días de la semana a 3, llevo una época sin garrapatear. Pero esto no puede ser, no señor. Estoy por ello ahora, viendo californication (a la que ya le pongo un 9 antes de acabarla, (voy por la quinta temporada)) y voy a reflexionar sobre las últimas series que hemos visto.

Empezando por las de pequeños, las dos temporadas de D’artacan y Willie Fogg (sí, hicieron dos, sí), las primeras muy buenas (que os voy a contar a estas alturas de la serie), las segundas muy flojas. Pobres míos y se las han visto de principio a fin y encantados. Y lo bueno de Willie Fogg es que en la segunda se va al centro de la tierra y hace las 20.000 leguas de viaje submarino sin parar a cambiar la muda, con un par.

Y Jackie y Nuka muy bien (no la recordaba yo de pequeño entera) y saltándonos el capitulo en el que (Spoiler!!!) matan a la madre, la han visto y guay. Una serie con ositos y con indios. Que más se puede pedir.

Y de mayores, unas cuantas últimamente.

Las buenas primero, The newsroom, con Jeff Daniels, que sólo si nos hubiéramos enterado, digamos, del 30% de las conversaciones, habría sido la caña. Y aun así, la actualidad, lo vacilones de los personajes y que la realidad supera siempre la ficción, la hacen muy recomendable. Un 8.

Dos hombres y medio, un clásico que no tenía en la lista y que hay que reconocer que con un punto de irreverencia máximo, consigue hacerte reir muy a menudo. Un 8.

Black Mirrow, cosa rara de 3 temporadas y 6 capítulos, todos distintos, alrededor de la tecnología televisiva y unos guionistas muy enfermos. Un 7.

Y las malas. Revolution, una cosa rara que se plantea bien (un mundo sin energía) y que podría estar bien llevado, pero que luego se convierte en luchas de espadas y un alegato antifascista. Absurda. Un 2.

Y de foto, no tiene nada que ver, pero me ha encantado. Un cafe con leche. Chulo, que no?

Con T de Triste

 

Hola. Sin que sirva de precedente, voy a dejar esta vez que la actualidad determine los comentarios garrapatosos del día.

Y espero que efectivamente no sirva de precedente porque no quiero que gente tan grande como Terry Pratchett se muera muy a menudo.

Desde el primero libro de Discworld que me compré en un aeropuerto de Londres hará justo ahora 20 años, hasta el penúltimo que me leí durante el último viaje guay. Y es que son libros para leer en ocasiones especiales. Vacaciones, viajes chulos, momentazos buen rolleros.

Y no voy a transcribir aquí sus míticas frases que ya lo han hecho los periódicos estos días, ni a comentar sobre su campaña a favor del suicidio asistido, ni a decir que el Maestro (como se le conocía en los círculos frikiteros) hubiera querido (desde donde quiera que esté, seguro que acompañado por la Muerte de las Ratas) que en lugar de llorar estuviéramos riendo a carcajadas (ella simplemente diría «squeak»). Aunque bueno, claro, ya lo he dicho. En fin. Que una pena, joder. Que siempre se van antes los mejores.

Un 10 para él. Y de foto, la estantería de casa esta mañana. Romanoid, no me puedo creer que los vendieras en un mercadillo…

Libros Mil

Va, de libros esta, melange y mañananera. Últimamente me duermo a la cuarta línea (de las mismas maneras que con las series, para la siguiente garra patada), por lo que lo que los comentarios ingeniosos y planes terribles que cuento hoy son el resultado de muchos meses de cuatro en cuatro líneas.

El primero, el Cocodrilo Enorme, de donde proviene la cita anterior. De niños. De cuando yo era niño, pero que les encanta a los niños de ahora. Como mola. Un 10. Así, pa empezar.

Seguimos. Una Vacante Inesperada, el de la del Jarry poter que no es de Jarry poter. Que bueno oyes. Que historia chunga, con un planteamiento que parece que no dice nada, pero que bien los personajes, que miseria moral y social. Que no os despiste la fama del mago, merece la pena. Un 8.

La Felicidad es un Te Contigo, mi lado femenino, que me arrastra a veces. No está  mal. Ligero, llevadero, bastante gracioso. Muy de verano. Cuando me lo leí? Ni me acuerdo… Un 7.

La Colmena. Pues si hubiera garrapateado más cerca de habérmelo terminado, podría decir algo más aparte de que me lo he leído, que es para lo que uno se lee estos libros, para contarlo, como el chiste de la Schiffer. Pero bueno, bien, entretenido hasta cierto punto y muybien escrito. A los clásicos hay que ponerles un 7 siempre.

Gai Jin, la tercera entrega del la Saga de Asia de James Clavell, tras Shogun y Tai pan. Mi gran debilidad después de Tolkien. Aventuras, ninjas, samurais, terremotos, barcos, luchas a espada, bellas cortesanas. El libro de las vacaciones. No se puede pedir más. Mi 10 de siempre.

Crónicas Marcianas, recomendado por amiga blogera (ver gente guena, hermano, gente guena), original donde los haya aunque a veces flojo, la verdad. Un clásico de la syfy, historias cortas, independientes y enlazadas, para disfrutarlo de una tacada. Un 7.

El Último Mohicano, empezado hace 30 años, terminado el lunes volviendo del taller, otro clásico pero de los que sí puedes decir que un poco bodrio. Lo mejor, la banda sonora… Un 4.

El Tango de la Guardia Vieja, la de cal (o arena, nunca lo he sabido) de Perez Reverte. No termina de pasar nada y es muy suyo, cómo molo que se mucho de la Argentina y de ajedrez y tal, pero bueno, al final le coges cariño al personaje y como es mucho mejor que El Asedio, pues te termina gustando. Un 6.

Y finalmente Amor en Venecia, Muerte en Benares, que faltando a mis principios morales y religiosos aun no me he acabado, pero es que desde que se le pira la pinza con las escenas de sexo, ya tengo mi opinión. Empieza bien, pinta bien, lo ponen bien y de pronto, eso, se le va la olla de mala manera y te quedas fuera de la historia. Además no he estado en Venecia. Pero es que sí he estado en Benarés y salvo un punto que realmente lo clava, no me terminó de calar. Un 4. Siento llevarle la contraria al New York Times.

Y de foto 3 que leen poco por ahora, porque les mola más BobEs y David Hasselhof (?¿?¿?), pero que espero poder llevarles por el mal camino cuando tengan 6.

Preparandose para los Goya

Pues sí, es que son días de preparación. Unos se preparan para la Super Bowl, otras tartas de Darth Vader, otros preparan biberones a cascoporro y otros para los Goya. Y en esas vimos ayer El Niño y la semana pasada la Isla Mínima.

Y oye, a cada cual mejor (es que he desayunado un donut de choco y hoy tenemos planazo, por lo que estoy de muy buen rollo…). Y lo digo no sólo por lo que habrá disfrutado mi legión de seguidoras femeninas viendo al Jesús Castro (que he decir que mucho mejor en el Niño que en la otra, en verdad es un tipo salao) sino porque están bien hechas, las historias están curradas, los actores lo hacen bien (que es para lo que se les paga)  y son pelis españolas que son y representan una España de verdad y la verdad es que siempre lo he echado de menos.

Un 8 para las dos. Y de foto, El Niño Mínimo, nuestro pequeño Mario que ha nacido esta semana y ya está en casita, comiendo como un jabato, lanzado a por los 2 kilazos. Os mando muchísimos besos para los 3 desde el sofá de casa y sólo me queda jurar que el calimero está ahí dentro, en la foto,  y pedir perdón a Carol por haber usado cine español para la crónica de bienvenida a Mario! (la verdad es que viendo la foto, habría pegado más haber reflexionado garrapatilmente con Intersterllar…)